5a feira era dia de carteiro.Ladeira abaixo, cambaleante,bolsa a tiracolo.Da esquina, já gritava:‘Olha a carta aí, gente!’E a esperança esboçava um sorriso.

Ele fez poesia métrica silabando seus nomes.Ela fez um mapa psíquico da paixão.Ele acordava lembrando dela.Ela dormia pensando nele.Ele cortou o cabelo

O que será que passava na cabeça dele quando apagou meu nome do muro dos fundos de casa? O ano era 1985.

Tem horas que alguém acena na outra margem do rio e a travessia exige bem mais que uma mão para nos acompanhar

Ela secava a fronte e apertava as mãos. Chacoalhava os dedos numa velocidade frenética: tamborilavam no samba ardente dos hormônios que regiam